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Oggi pomeriggio sono andato a vedere l'High Line Park, un giardino creato a Manhattan rivalutando una vecchia linea ferroviaria sopraelevata in disuso. Sono entrato a Chelsea sulla ventiduesima e sono uscito sulla trentesima ma inn futuro il progetto verrà esteso fino alla trentaquattresima.

L'idea di creare una passeggiata circondata dal verde dove un tempo invece scorrevano i binari è vincente. Peccato che in inverno il verde diventi marrone ma che volete... fa parte della natura anche questo.

La zona è molto interessante e ovviamente costosissima. Diverse le palazzine appena costruite dal design innovativo, ancora quasi tutte vuote. Ci sono anche dei loft enormi in via di riqualificazione con in mezzo addirittura la ciminiera di una fornace.

Da lontano i soliti palazzi alti tipici di una città come questa. Gli dei che ti osservano dall'olimpo. Tu non li vedi ma loro vedono te. In basso, tra i comuni mortali, ancora qualche casetta anonima ed evidentemente povera: un alberello di natale senza pretese, il giardinetto in disordine con qualche vecchia sedia arruginita. Gente che magari ci abita da due o tre generazioni e che ancora incredibilmente non si arrende all'arrembaggio degli speculatori immobiliari.

Che città ragazzi. If you're leaving New York, you're going nowhere.

Ciao

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La zona della centoventesima strada ad East Harlem (anche nota come "Spanish Harlem" oppure "El Barrio") la conosco perchè qualche anno fa ebbi modo di frequentarla quando proprio lì abitavano tre amiche Italiane.
E' indubbiamente una zona difficile e molto povera e chi ci vive lo fa sicuramente per via degli affitti relativamente bassi rispetto al resto di Manhattan. Nonostante questo io non ci vivrei mai perchè secondo me il gioco non vale la candela nel senso che considerata la distanza e la qualità della vita credo che convenga frequentare altri lidi... ma questa è un'altra storia.

Comunque da quello che leggo sembrerebbe che l'omicidio di Rita Morelli non sarebbe da attribuire alle condizioni del quartiere perchè si pensa che l'assassino sia qualcuno che lei conosceva e che aveva fatto entrare volontariamente in casa. Speriamo si arrivi ad un arresto nei prossimi due o tre giorni perchè altrimenti le possibilità di risolvere il caso decresceranno a livello esponenziale col passare delle ore successive.

Vi terrò informati

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Mentre questo sfornella il burrito apro il portafogli e vedo una banconota singola da 1 dollaro. Ovviamente il baracchino non accetta la carta... quindi devo fare ATM (il bancomat, per capirci). Faccio cenno al Messicano e corro all'angolo. Trovo TD Bank. In verità sapevo che a fianco nello stesso blocco c'era la mia Chase ma mica potevo fare aspettare quello del Burrito così sono entrato e ho fatto ATM da li.

Apriamo una piccola parentesi. Dovete sapere che questi figliacci di puttana delle banche Americane sul Bancomat picchiano duro, ma duro duro eh... Io in Italia ho avuto Fineco sin dal 2001 ed ero quindi abituato a non pagare nulla, qui invece si sommano a fine anno delle palanche da almeno 100-150 dollari (ma anche di più) solo per l'utilizzo di sportelli esterni. C'è da dire che Chase ha sportelli ovunque, ma proprio ovunque, eppure nella frenesia della vita di città ti capita sempre quell'occasione in cui  fai il prelievo da un ATM qualsiasi. Poi, diciamocela tutta, in fondo quei 100 dollari all'anno non sono la fine del mondo... eppure mi fanno girare i coglioni se penso che te li applica la tua banca: ma come, io ti porto i miei soldi e quando li rivoglio mi fai pure pagare?!?  Non ci siamo...

Era un pò che ci pensavo e così stavolta ho deciso di andare in fondo. Faccio ATM, pago la bellezza di quasi 5 dollari per l'operazione, e pensando all'imminente vendetta mi gusto con calma il Burrito. Appena finisco entro da TD Bank e trovo un Detective della NYPD in divisa di guardia all'ingresso. Un addetto gentilmente mi fa accomodare e poco dopo arriva Faruk, lo specialista dei conti correnti. Domanda: E' vero che da voi non si pagano gli ATM? Risposta: si è vero, a patto però che mantieni almeno 2500 dollari sul conto. A posto, entro il weekend facciamo tutto, compreso un mega bonifico da Chase. Faruk è contento, io pure. Stretta di mano, esco e vado da Chase.

Entro da Chase, la mia banca attuale, con in mano la Brochure di TD Bank. Alla receptionist chiedo che vorrei avere delle informazioni sul mio account. Chiamano allora Melissa, una pantera nera da paura, ma una cosa incredibile. Sarà stata alta penso 3 o 4 metri. Se Naomi avesse lavorato in banca e Melissa al posto di Naomi nessuno avrebbe notato la differenza. Ci accomodiamo in una saletta appartata. La Panterona vede la Brochure e capisce subito l'aria che tira: "I see you've been shopping today..." Ehhhh brava... mo sint!

Allora le spiego il problema, che è semplice da capire: mi sono rotto i coglioni di pagare gli ATM e lei, bravissima, si arrampica sugli specchi per cercare di farmi capire che in fondo gli sportelli Chase sono ovunque per cui non è un grosso problema. Saremo stati a discutrere 15 minuti ma ovviamente il suo discorso non stava in piedi e così alla fine ha tirato fuori l'ultima arma del suo arsenale, la bomba atomica: "ma sa lei potrebbe essere un cliente Premium per cui un banchiere - come me per esempio - potrebbe rimanere il contatto costante con lei e seguirla in tutte le operazioni..." In quel momento quasi avevo cambiato idea: la la linea diretta con la Pantera non era male. Sempre meglio di Faruk! Però poi ho ripensato ai 5 dollari sprecati per mangiare un Burrito e ci ho ripensato immediatamente: niente da fare. Si cambia.

E così mi faccio spiegare come trasferire tutto da una banca all'altra. Era più semplice di quanto pensassi. Pensate che la banca nuova tra i vari benefit mi darà anche la cassetta di sicurezza.  Non so che metterci dentro ma è una figata lo stesso... Poi magari oh... a Faruk gli dico senti sei e bravo e tutto ma il banchiere personale preferirei non dico la pantera ma perlomeno una lince o una gatta selvatica.

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Alla fine del grande freddo Manhattan riacquista quel suo sapore speciale e camminando senza fretta hai il tempo di apprezzarlo fino in fondo: sulla trentacinquesima rivedi quell'incredibile negozio di poster cinematografici, all'incrocio con la settima Tony lo shoe-shine, che un tempo lavorava per strada, ora ha il suo negozio in cui ripara le scarpe. Gli stradoni semivuoti ed incomprensibilmente (almeno per me che sono Italiano) sgombri da auto parcheggiate. Il mio primo ristorante Giapponese in cui mangiai per un anno intero, lo Staples in cui per sbaglio ricevetti 100$ in più nel resto e rientrando per riconsegnarli sconvolsi la cassiera come fossi stato un alieno, il palazzo (a due passi dall'Hotel New Yorker) in cui visitai un appartamento di uno squallore difficile da raccontare a parole ma che nonostante tutto stavo quasi per prendere in affitto.

Il centro di Manhattan (centro nel senso di Midtown) è senza dubbio il posto più anonimo, più duro e più alienante che abbia mai visto: tutto è in movimento, tutti di passaggio, tutto parte di una perenne ed inarrestabile mutazione. La cosa strana è che ormai in quel marasma mi ci sento anche a casa. Da quelle parti, del resto, ne ho fatte parecchie eh... e non ne ho mai ancora scritta nessuna.

Il mio più grande rammarico è quello di non esser venuto qui prima, quand'ero ancora giovane. Se solo avessi potuto leggere un blog e mi fossi lasciato convincere oggi sarebbe tutto diverso!
E' per questo che mi rivolgo a te, o lettore/lettrice neo-diplomato o prossimo alla laurea. Ma anche a te che sei un cameriere, un barista, un ammazzafemmine, una bella figa, un impavido avventuriero/a. A te che mgari non sei più così giovane ma che hai ancora voglia di viaggiare, voglia di vivere: se pensi di intuire i motivi che mi spingono ad amare questa città non aspettare e vieni a New York City! Per tornare indietro nel tempo, verso più sicuri lidi, verso facili certezze, insomma per tornare in Italia ci sarà sempre tempo. Rompi ogni indugio e parti. A tutti i costi.

Che città ragazzi... che città.

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Pare che sti tipi di Flushing nel Queens (tu pensa!) volessero prendere di mira la linea 1, 2, 3 e anche la 6 mettendosi al centro dei vagoni più affollati in modo da creare il massimo numero di vittime possibile.
Sono posti e linee che frequento quotidianamente (oggi sono stato passato 2 volte a Grand Central e sono stato 2 ore fermo sopra la stazione di Time Square) ma nonostante ciò non ho paura.

Ogni giorno entrano in metro 4.5 milioni di persone. Quante ne rimarrebbero coinvolte in un attentato? Mettiamo anche fossero 500 (improbabile) sarebbe circa una possibilità su 10.000. Si può rischiare dai... La verità è che ste bombe hanno più un effetto psicologico che altro.

Il pericolo che mi fa paura è piuttosto il caos: il panico che ne deriverebbe, la gente che assalta i supermercati o l'acqua che non esce più dai rubinetti. Mi fa paura pensare di dover rimanere anche solo 3 o 4 giorni in una situazione a corto di viveri, senza nessuna legalità, senza energia elettrica, notizie o possibilità di evacuare la zona.

Pozza i bbè!

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Tra questi due felpe di AF, un negozio per cui vanno pazzi gli italiani sulla quinta avenue.
Non chiedete a me cosa possa avere di speciale perchè non ne ho idea. Chi mi conosce sa che io non compro mai vestiti perchè non sono capace (quando rarissimamente è indispensabile farlo delego qualche ragazza).
Una idea comunque la avrei. Credo si tratti del fatto che questa catena non esiste ancora in Italia, per cui quando ti compri la tua bella felpa AF puoi fare il maraglio con gli amici che ti chiedono: "che bella, ma dove l'hai comprata?" e tu con aria distinta: "a New York sulla quinta avenue...". E loro : "sti cazzi!"

Ci dovevo andare domenica ma per entrare c'era una fila di circa trenta persone che attendevano pazientemente al gelo allora ho rimandato a stasera dopo il lavoro.
Entro e all'ingresso, come sempre, ci sono due modelli: uno maschio a petto nudo ed una femmina un pò svampita.
Subito all'interno vengo assalito da un profumo fortissimo che penso viene irradiato direttamente dall'aria condizionata. A me ogni volta si alza lo stomaco e poi quando esco me lo risento addosso per due o tre ore.
Penombra, musica a volume quasi da discoteca con tanto di dj e cubiste lungo le scale, comessi e commesse (bellissimi) vestiti all'altezza del luogo che dannola senzazione di essere ragazzi immagine e non venditori.

Entro e vestito come un cane (scarpe da 15 euro, jeans senza strappi o scoloriture, giubbotto blu spartanissimo di goretex comprato su ebay, cappellino rosso fuoco sopra le orecchie) mi divincolo tra famiglie intere di italiani infighettati da paura con addosso i milioni che discutono sulla maglia, sul jeans, sugli accessori. Tra me e me penso se farei più fatica a conversare sul calcio piuttosto che sull' abbigliamento.

Trovo una cubista/commessa con le tette di fuori e tramite l'iphone le mostro la foto dei prodotti che cerco. Parliamo ad alta voce per sovrastare la musica ma la conversazione dura poco perchè lei non ne sa niente e mi indica (mentre balla) un commesso che nel buio intravedo da un altro lato del negozio/discoteca.
Raggiunto quest'altro commesso/cubista: capello liscio con riga da un lato, camicione a quadri stile fattore dell'Oklahoma anni '50, jeans stropicciato e (rigorosamente come tutto il resto del personale maschile) sandalo basso infradito di pelle (poche cose mi rivoltano come la visione dei piedi maschili. In inverno poi potrei anche vomitare).
Il fattore ne sa meno della cubista, così mi manda al bar (si lo chiamano bar!) delle informazioni dove trovo una che è uscita da un fumetto di Milo Manara (vestita decentemente però). Vede le foto ma se ne fa poco. Deve sapere IL NOME della felpa.
Faccio appello a tutta la mia calma e trovo il nome (assurdo) del prodotto. Lei apre un catalogo e ne estrapola un part number (alè) e riporta tutto su un foglietto di carta da portare di nuovo al fattore.
Il fattore vede il foglietto e dice: "mi dispiace, sono finite le maglie di questo modello".

Così mi arrendo, mi rimetto il cappello rosso ed esco improfumato come una mignotta: ma andateve a zappare le terrazze di Manhattan debosciati! Tutto sto bordello per vendere quattro felpe del cazzo al quadruplo del prezzo che valgono!

Naomi Klein forever.

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Gianni e Miriam sono venuti qui per il weekend e per una notte sono stati da me.
Sono venuti in macchina, e ho avuto modo di guidarla in lungo ed in largo lungo tutta Manhattan.
Le altre volte che ho guidato è stato sempre con automobili affittate a ore e quindi con l'occhio fisso sull'orologio. Stavolta invece giro turistico in piena libertà.
Forte.
Si parcheggia facilmente quasi ovunque. Vai al ristorante e ci parcheggi davanti. Stiamo parlando di Manhattan eh... non di Staten Island (dove immagino che puoi parcheggiarci anche dentro al ristorante! hehehe)
Sorpresa gradevole del weekend un ristorante Brasiliano nel Queens, a poca distanza da casa. Musica Brasiliana dal vivo, arredamento molto carino e soprattuto delle prelibatezze Brasiliane eccezionali.
Io ho assaggiato un Bife Acebolado, cioè una bistecchina tenera tenera con patate fritte ed altre cose buone, poi mi sono preso anche buona parte dello Strogonoff de Carne avanzato a Francesca (pezzi di carne affogati in una crema di funghi e cognac. Roba buona).
Hanno la cosegna a domicilio gratuita e visti i prezzi del Queens credo che ne usufruirò spesso.
Come se non bastasse sta settimana  hanno aperto sotto casa un Petey's Burger, un fast fooddino di quelli che fanno gli hamburger con amore... uno per volta. Anche questi consegna gratuita, anche questi prezzo moderato.
I genitori hanno sempre ragione. Mio papà diceva che a trent'anni mi sarebbe cominciata a crescere la panza. Puttana eva... con ste mangiate la vedo crescere ogni giorno che passa. E non posso fare a meno di mangiare! non mi contengo... Proprio mangio con gusto tutte ste cose iper caloriche americane.
Aleeeeeeè!

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Stanotte tra i fumi dell'alcool (sono andato al bar in bicicletta!) ho incontrato un capitano di barche da pesca che mi dice di essere stato a Manhattan per quattro anni diverso tempo fa.
Mi spiega che tra le varie battute di pesca tornavano in terra solo per andare alla fourty-fourth street dove ci stavano le... insomma ci siamo capiti... (detto con le mani che descrivono circoli orizzontali avendo le dita allargate)

Praticamente una versione trash di Manhattan. La Manhattan che è stata fino a un pò di tempo fa. Quella delle bottigliate in testa, delle ragazzacce che ti prendono in strada e ti trascinano in casa per farti spendere 50-100 dollari (il prezzo dipende...), la Manhattan che noi tutti abbiamo visto nei film. Quella vera insomma.

Fortissimo. Io ho chiesto che locali, che ambienti aveva frequentato. E lui: beh... oltre alla quarantaquattresima niente! hheehehheheehhe

Ho sempre saputo che avrei dovuto fare il marinaio.

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Grande festa per l' Indipendence Day.
Roosevelt Island, normalmente un mortorio, è stata letteralmente invasa dai Newyorkesi per via della locazione ideale per vedere i fuochi artificiali. Oltre ai 5000 paganti che si sono accaparrati i posti migliori sono venuti almeno altrettanti visitatori, tutti appostati nella parte sud dell'isola.
I tre pontoni da cui partivano i fuochi erano ancorati all'altezza della 23esima strada fino alla 42esima.
Dozzine di Yatch erano piazzati nel ramo esterno dell'Est river mentre tutti gli elicotteri della polizia svolazzavano in alto per pattugliare l'evento.
Io non avevo voglia di stare ore e ore ad aspettare per prendere un bel posto e fare le foto. Pioveva e non ero nello spirito adatto. Ho portato cavalletto e macchina ma siccome l'angolo non era quello giusto non ho scattato nemmeno una volta.
I fuochi sono stati belli ma eravamo troppo lontani per apprezzarli veramente. In più sotto la pioggia non era il massimo.
Per la prima volta da quando sto qui l'Isola era affollata tanto e quanto il resto di Manhattan. Sinceramente mi piace di più quando è deserta.

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Oggi un ragazzo si è messo in piedi su un davanzale del sesto piano nel palazzo di fronte al mio. Con una mano si teneva attaccato alla finestra, con l'altra lavava la parte esterna dei vetri. Nessuna protezione, nessuna corda. Ogni tanto (come si vede nella foto) appesa la spatola nella tasca dei jeans si spostava da una finestra all'altra, chiudendo e aprendo gli slider coi piedi.

Scommetto che si trattava di un clandestino che si stava guadagnando 10 dollari o poco più. Nessuno lavorerebbe in condizioni del genere tra le persone del posto.
I clandestini sono gli schiavi del nostro tempo. Una volta Roma faceva guerre in tutto il Mediterraneo per procurarseli.
Oggi invece non serve più catturarli con la forza. Non serve più nemmeno andare a prenderli.

Vengono da soli.

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